Entradas
Ensayo y fuga
sobre el Capitulo III de
"la Resistencia"
de Ernesto Sabato
Llevo días leyendo a ratos el libro "La resistencia" de Ernesto Sabato, (un maestro). En su libro él hace una reflexión profunda, sobre la deshumanización de nuestro modelo de sociedad actual.
Globalización y antisistemas. Sumamente interesante, sobretodo el tercer ensayo en forma de carta a un amigo dedicado al "Bien y el mal". A los ancianos nuestros, a los que nos dejaron en nuestra niñez, pubertad y juventud. A los muertos prematuros y a los recuerdos vagos y lejanos de abuelos o bisabuelos, de los que no pudimos más que beber de su sabiduría un ínfimo ratito en nuestra vida.
Yo tengo la suerte o la desgracia de haber perdido a mi padre con tan solo 9 años, del que casi no me acuerdo. Y a mi gran puntal, a mi grande, a mi espejo, mi adrenalina, mi reflejo: A mi abuelo Enrique que a los 17 años de mi vida me dejó. Que inmenso era mi abuelo y cuantas cosas me enseño ese Bisbalenc (La Bisbal del Empordá) que llevo en mis venas. La tramontana de Dalí i Pla, el espíritu de aventurero del chico de pueblo que fue cámara de cine a primeros de siglo y luego marchó a la gran ciudad. Se ligó a los ojos azules más a los ojos azules bonitos del baile, a la más chula, a la mejor bailarina... (Mi abuela Josefa).
Formo una familia mientras Lorca empezaba a escribir versos en su Granada divina...Entonces vino la Guerra. Mi tío nació en un bunker de Barcelona, mientras mi abuelo luchaba en el Ebro, mi padre lloraba de miedo, de pánico sin pomo de puerta en donde agarrarse, el grande mi abuelo saltaba de agujero de bomba en agujero que dejaban los proyectiles de los aviones nacionales. Dos bombas no podían caer exactamente en el mismo sitio, eso me decía, era el único modo de salvar la vida. La suya y la de los suyos.
Su hijo que nacía, su hijo que lloraba y su esposa, con un valor y un miedo y un... Que nunca quiso contar. Tuve el honor de disfrutarlo tan solo 17 años... Un grande.
A su manera levanto un imperio e hizo una buena fortuna... Todo eso me hace estar aquí, en un bar de barrio escribiendo de corrido, sin corregir apenas en mi libreta, llorando mientras la gente habla y toma café. Ni los veo, porque no levanto la cara de mi bloc de notas, pero los siento y presiento.
Pero, vayamos a buscar lo positivo, lo que nos toca, los cercanos de cada uno, lo que hemos vivido en nuestras respectivas vidas y hagamos también un homenaje a los abuelos y padres de cada uno que seguro son brutalmente excelentes.
Ahora pues un homenaje a los nuestros, a los escogidos, ha nuestros amigos caídos: - Drogas, sida, mala suerte. Los pata negra, los "carpe diem" que sin suerte o sin cabeza... Los Antonio’s de nuestra juventud. Disfrutaron por supuesto: Trompetas de puta madre, birra, litronas, mucho rock y adrenalina, pero el precio que se paga es siempre demasiado alto. Rotos y descosidos que hunden madres, padres y familias. Nosotros que lo hemos vivido: El hard-rock, las bandas, los mítines de los descamisaos, algunos la uní y sus fiestas, litronas y petas, la sangre hirviendo de adrenalina, de energía en estado puro y a tope, entreguemos un poco de todo eso a nuestra sociedad, a nuestros hijos, a los que creen que eso es tan solo la vida y no tan solo una parte de ella! Mirad atrás ¡ y mirad ahora hacia delante, desde los años 50 mas o menos o seguramente antes.
Mirad por ejemplo al gran Ray Charles, era heroinómano, maltrataba a su esposa y trato a su familia como perros, mientras nosotros hervimos cuando escuchamos su "What I'd say", brutal improvisación por cierto o partimos a morir de tierra y patria clama con su himno a Georgia: ¡Es nuestra elección!, seguimos aquí, en ingles "our choice"... ¡Choice rigth, choice cool! y enseñemos a nuestros hijos que las cosas existen pero que muchas son mucho mejor no montarlas porque son tan difíciles de domar que o te tiran o te matan sin piedad. ¡Que suene: "No montes ese caballo" de Miguel Ríos. No me refiero tan solo al "jako", sino a todo, a los que murieron, sea en música o en cualquier otra faceta de la vida, colegas que murieron en la bañera o haciendo calle en el Raval con tan solo 27 años...
Que guapa era, la segunda mejor amiga de mi primer ex-mujer Teresa, no pudimos salvarla... Corríamos, el marido de la mejor amiga de Tere y yo juntos, mientras nuestras parejas nos esperaban en un bar, muertas de pena y de miedo. Corrimos tras ese puto chulo hijo de la gran puta con todas nuestras fuerzas, hasta que la perdimos, no pudimos entrar en el garito, demasiado miedo. Se que no pudimos hacer más, nada hay a hacer contra el libre albedrío, al mes la enterraban...
Es nuestra decisión, enseñar a los nuestros la elección correcta, a Las gentes de alrededor, a los amigos... Un beso muy grande. Sereno ya,
